Любое море, любой океан учат впускать в себя мир. Сквозняками они выдувают из тебя все мелочи, стирают календари, смешивая прошлое и будущее в нереальность сродни детской сказки на ночь.

Иногда фотография – единственное зримое доказательство существования нас и нашего мира в координатах позавчерашнего дня. Но порой грань между "документальностью" и (не)случайной ложью - тоньше крылышка колибри.

Все ведь на самом деле началось не в августе 2020. И не в феврале 2022. А может, оно вообще не начиналось, а все время продолжалось, меняя формы, притворяясь забытым и неожиданно – когда больше всего уверен, что дело лишь в тебе – проявляясь наружу: объемным, вязким, устоявшим в потоке времени и (не)перемен. Может, оно все время было и с нами, и внутри нас – неназванным, плотно срощенным с тем, что мы всегда считали исключительно своим, нашим, понятым и понятным. Оно таким и было – и нашим, и общим, и ничьим одновременно. Принадлежащим чему-то большому, необъятному, чему-то способному как причинять боль, так и исцелять.